02 juillet 2009
Augures
Le thermomètre tangue et vire au rouge. Dans la cour saignée à blanc, scruter un instant le vol des hirondelles rasant le sol. Percevoir distinctement la course des dés. Cahotante, incertaine. Il suffit de quelques jours. Quelques heures quotidiennes où les températures grimpent au-dessus de 30° et c’est fini, la récolte est morte.
Une dernière semaine et l’on saura la face cachée du cycle qui s’achève.
Se colleter, dans cette époque qui masque ses peurs et ses failles par une surenchère de certitudes et d’assurances tous azimuts, avec l’indécision de la réalité.
Commentaires
Les faits sont tétus et les hommes souvent voudraient les ignorer.
J'espère que tu ne parles pas de la récolte de houblon, damned!!! Que faire s'il n'y a plus de cerveza???
non les orges d'hiver sont récoltés et celle de printemps on verra. ce sont les blés qui craignent...
et on a du stock si tu veux brasser... (ici elle part pour faire la trois-monts
le soleil bienfaisant peu malheureusment a forte dose engeandrer des catastrophes....espérons que le blé ne grille pas !
argh, d'avis d'experts, c'est... grillé
Le soleil peut être un tyran...
La culture, ce n'est pas évident... Ici, tous les fermiers se réjouissent de la chaleur parce qu'ils peuvent rentrer le foin bien sec! Mais il n'y a pas de blé par ici, le sol est trop pauvre...
Un été brulant et destructeur... peut-etre oui...
Misére !
c'est pas grave, une année de vaches maigres.
Argh, la nature qui commande et l'homme qui s'incline, pour le meilleur et pour le pire...
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